moinillon au quotidien - arts

images de Sibérie

ptit moine — Sat, 19 Apr 2008 08:17:00 +0200

Un ami sibérien, qui vient d'enterrer une tante, m'envoie quelques photos.
Le cimetière de Tchentcher : un cimetière russe typique.
© photo : P. Zemljanykh

Village de Pestchannoye.

tempête

ptit moine — Tue, 15 Apr 2008 09:07:00 +0200

Diaporama dans la suite du billet.
source : http://haliotoide.unblog.fr/2008/03/19/tempete/

Scherenschnitte

ptit moine — Wed, 26 Mar 2008 15:00:00 +0100

Le Scherenschnitte (découpage aux ciseaux) est une spécialité locale. En fait, c'est plutôt un découpage au cutter.
L'œuvre ci-dessus a été réalisée par l'écrivain Annette von Droste-Hülshoff (1797-1848), qui était également compositeur à ses heures de loisir (les féministes vont râler : écrivain ! compositeur !).
Il y a trois ans, j'avais reçu en cadeau un ouvrage de grandes dimensions (35 x 50 cm) représentant le Christ, réalisé également par découpage, que nous avions encadré : il est toujours au-dessus de l'ordinateur, pour nous rappeler l'essentiel.

icônes de Vadim Bobyr

ptit moine — Fri, 29 Feb 2008 09:56:00 +0100

Après celles du p. Nicodème, je propose aujourd'hui quelques icônes de Vadim Bobyr. Il est passé chez nous pour quelques jours, j'en ai profité pour lui extorquer des photos. Vadim est russe, mais il vit actuellement en Grèce, où il perfectionne son art. La Grèce étant un pays orthodoxe, il ne manque pas de travail. Sa technique est grecque, comme on le voit.
Une icône de la Sainte Face, une de la Vierge de Vladimir, une troisième représentant la Nativité de saint Jean Baptiste, et encore un triptyque : trois icônes séparées regroupées (la Mère de Dieu, le Christ et saint Jean Baptiste).
On peut prendre contact avec l'auteur par le cont@ctez-moi de ce blog. Je rappelle encore que s'il se trouve d'autres iconographes parmi les lecteurs, je serai heureux de présenter aussi leurs icônes.

© Vadim Bobyr

© Vadim Bobyr
Vadim Bobyr et une grande icône du Christ Pantocrator qu'il vient d'achever.

toiles d'Andrej Potapov

ptit moine — Sun, 24 Feb 2008 10:00:00 +0100

Je présentais récemment les icônes d'Andrej Potapov, en précisant qu'il était peintre de formation.
Il m'envoie quelques photos de ses tableaux que je poste volontiers — dans l'ordre de mes préférences...

© Andrej Potapov

icônes du rév. hiéromoine Nicodème

ptit moine — Fri, 22 Feb 2008 11:00:00 +0100

Après Andrej Potapov, nous proposons une série d'icônes contemporaines du père hiéromoine Nicodème (Majalli), du patriarchat d'Antioche, qui réside à Nice.
L'ensemble de ses icônes est publié sur son blog.
Nous présentons trois icônes : la Sainte Face, une icône de la Mère de Dieu de Vladimir et une icône de fête — la Résurrection du Christ.
On peut prendre contact directement avec le père Nicodème ici : hiéromoine Nicodème.
Je rappelle que s'il se trouve d'autres iconographes parmi les lecteurs, je serai heureux de présenter aussi leurs icônes.

© hiéromoine Nicodème

icônes d'Andrej Patapov

ptit moine — Tue, 19 Feb 2008 12:00:00 +0100

Je propose de faire la promotion du travail d'iconographes contemporains.
On trouve de nombreux ateliers d'iconographie en Russie aujourd'hui : il suffit de rechercher « atelier d'iconographie » en russe sur Google pour s'en rendre compte — иконописные мастерские.
Mais je voudrais plutôt proposer des « écrivains » d'icônes de nos contrées. Dans la mesure du possible, je publierai une icône «simple» et une icône de composition (fêtes) pour montrer les différents aspects de la technique de l'auteur.
Je présente aujourd'hui Andrej Potapov, qui vit en Allemagne et qui était auparavant artiste peintre. Trois icônes : deux icônes de la Sainte Face et une icône de la Mère de Dieu de Yaroslavl' (j'espère obtenir une icône de fête).
S'il se trouve des iconographes parmi les lecteurs, je serai heureux de présenter aussi leurs icônes.
On pourra ensuite prendre contact avec les auteurs par le cont@ctez-moi de ce blog.

© Andrej Potapov

Buchendorf encore

ptit moine — Mon, 28 Jan 2008 12:00:00 +0100

diaporama dans la suite du billet.

Blutenburg engaragé

ptit moine — Sat, 05 Jan 2008 12:00:00 +0100

Blutenburg, c'est le château sis face à notre monastère. Un ancien château, devenu couvent catholique, devenu bibliothèque pour la jeunesse.
Eh bien, je découvre cette fresque dans le parking de notre médecin. Le mot sortie (Ausgang) a été intégré dans l'œuvre-d'art.
Précisons au passage que l'allemand, comme le russe, distingue la sortie des piétons (Ausgang) de la sortie des voitures (Ausfahrt).

Spas na krovi

ptit moine — Sun, 23 Dec 2007 11:00:00 +0100

Église de la Résurrection (Spas na Krovi) à Saint-Pétersbourg, construite en 1883-1907 à l'emplacement de l'assassinat de l'empereur Alexandre II en 1881.
Condamnée à être détruite dans les années 1930, elle ne ne fut pas, par miracle. En 1970 elle est transformée en musée — et le demeure jusqu'à aujourd'hui...

La peinture ci-dessous (de André Andréïevitch Kareline) représente la consécration de l'église par le clergé en 1907.
Détail intéressant : des femmes — membres de la famille impériale, sans doute — se tiennent dans le sanctuaire.
Mais il paraît que les êtres au féminin sont autorisés à pénétrer dans le sanctuaire ce jour-là...

éclaboussures

ptit moine — Sun, 09 Dec 2007 15:51:00 +0100

"batik" - peinture sur soie

ptit moine — Tue, 27 Nov 2007 12:00:00 +0100

Notre petite amie Séraphima est passionnée de peinture sur soie («batik», en russe). Elle m'a envoyé deux chefs-d'œuvre de sa création qui ont été choisis pour l'exposition de Pékin. Le premier représentente un fourmilier, bien que certains y voient un renard...
C'est très beau !

Haavoittunut enkeli, Michel, Gabriel, Raphael

ptit moine — Sat, 24 Nov 2007 14:00:00 +0100

Les anges blessés

Est-ce qu’ils savent ceux de chez nous ?
Ici, où coulent légers des jours chantants et heureux, insouciants d’être de tant de biens rassasiés ;
Est-ce qu’ils savent qu’il y a peu, chez toi, en ton pays de l’Est antique si longtemps secret et si faussement rénové...
Que parfois, un matin blême et glacé te trouvait, frêle silhouette fantomatique, dans l’hiver immobilisé par le givre fixé,
Agrippée aux aiguilles du temps engourdi, sur l’hypothétique et désert quai d’une gare sans nom, sans l’évidence d’un bâtiment...
ou d’une architecture autre que celle des grands arbres fantasmagoriques, empesés du blanc manteau hivernal et hérissés des pointes translucides et acérées du gel cristallin de la nuit ;
Pas même un abri, une hutte pour te cacher du vent.
Ce vent terrible dont furieuses les bourrasques balayent rageusement le sol étouffé de neige poudreuse et scintillante,
Qui, en hurlant, soulèvent des milliers de flocons durcis pour te fouetter, te griffer le visage rosi et, sans répit, attaquer ton corps gracile et vulnérable comme des loups d’obscurité et de désespérance plantant impitoyables, leurs crocs de marbre jusqu’à tes os de tendresse, jusqu’à ton âme angoissée de solitude matinale et glacée.
Savent-ils ceux d’ici, que ces misérables et fréquent matins te connaissent :
Souvent harassée de pénibles soirées d’ouvrages, de veilles laborieuses pour en ironique détente que de t’occuper encore à confectionner d’humbles biens,
qu’au marché noir, noir comme le pain du pauvre, noir comme la honte, noir comme le sempiternel mensonge officiel, noir comme la misère partagée,
suffiront à peine à te donner le dérisoire ajustement d’un salaire de tristesse.
Savent-ils que tes nuits n’ont pas même le luxe de s’orner de rêves, pas même de cauchemar évanescent de ce que tu ne les aurais parcourues que pour seulement étudier encore et encore,
jusqu’à l’abandon contraint de lassitude extrême te laissant enfin gisante en la cruelle précarité d’une ou deux heures volées, sinon oubliées... de ta nocturne vigilance.

Est-ce qu’ils savent ceux de chez nous ?
Le train qui vient péniblement, haletant, grondant dans le silence cotonneux,
Te prend à ta famille, à tes petits encore endormis, te dévore et t’engloutit dans ses métalliques entrailles pour, plus loin, te cracher sans ménagement au lieu anonyme de ton labeur journalier.
Un petit dispensaire de campagne en un minuscule hameau écroulé de neige, perdu, ignoré, un hameau de petites gens qui auraient la malchance ou la rustique maladresse d’être...
assez souffrants pour exiger que tu leurs donnes gratuitement ce qui pourtant t’a coûté tant de peine, de conscience et d’acharnement à connaître, à posséder ;
une science de bien sinon de bonté que tu sais leurs dispenser comme un baume rare et précieux recueilli dans l’intelligence de ton cœur
suintant parfumé de réconfort de tes prodigues, expérimentées et délicates mains d’enfants.
Sait-elle notre douce France...
Combien tu l’as aimée, imaginée et espérée ?
Quand dans le temps qui aurait dû être heureux et détaché de tes études universitaires,
forcée par le caprice d’une dictature ubuesque, il te fallait aussi aller piétiner la boue happante, lourde et sombre des vignes trop mûres arrosées, presque noyées de précoces pluies automnales.
A la peine, du matin au soir.
Les doigts habituellement exercés à n’user que de plumes d’écritures, habilités aux soins délicats de ton art, plus familiers à l’intimité de taches d’encre studieuse,
maltraités maintenant à la taille active de grappes vermeilles, éclatées et gluantes, s’imprimant pour longtemps de l’épais et sirupeux jus violet des grains éclaboussés.
Jusqu’à la nuit, les reins cassés du salut courbé et obligé de la vendange,
Les mains abîmées et meurtries de coupures ignorées, les membres engourdis de gestes mécaniques et mornes ;

Tu songeais, un peu, dans l’illusoire béatitude d’un estomac trompé par un soupe aussi claire que brûlante, tu songeais... à la France.
Au pays de Rabelais et de Montaigne, à notre sol comme humus de liberté, limon fertile d’engendrements nouveaux, mère de Rousseau, Voltaire et Diderot ;
Tu applaudissais à la révolution française, tu murmurais en ton cœur fatigué le printemps de la déclaration des droits de l’homme,
tu récitais Prévert et réanimais la musique de Debussy... que pleure encore ton violon précieux dans l’étincelle de vie qui perdure en dépit du coin triste d’abandon où tu n’as plus trouvé le temps, pas même le désir de le faire vibrer...
depuis que tes étreintes passionnées mais jamais achevées pourtant ont pour toujours blessé les muscles sensibles de ton cou gracile et tendre,
escamotant si brutalement un destin en symphonique expression.

Oui, tu rêves encore à la France...
Au « tout possible », tu y rêves tant, que le jour où elle parait si bien se proposer, se donner,
tu l’acceptes et la prends en l’embrassant de tout ton cœur, de tout ton esprit ;
Et comment crois-tu, sinon puisque tu le désires tellement que l’aurore d’une aube nouvelle se lève à l’Ouest ?!
Quand, de toute éternité, le soleil naissait en Orient !
Mais, c’est ainsi aussi, tout le don de ta confiante innocence...
Parce qu’elle sait, maintenant, la France,
Elle a senti tes pas menus et empressés la parcourir presque en dansant jusqu’à la scène médiévale et prestigieuse de son institut médical.
A Montpellier, elle entend ta voix douce et roulante lui parler à travers les multiples maux de ses enfants dans la réconfortante tendresse de tes propos avisés et chauds d’humanité attentionnée.
Elle se veut t’instruire un peu plus et tout autant... mieux t’utiliser.

Et toi tu sais maintenant !
Tu sais que ses lois de liberté ne sont pas plus pour toi qu’elles ne l’auraient été pour d’autres nés de son sol sinon de son sang ;
Que son air de fête n’est pas celui qui te fera danser ;
Que ses biens d’abondances en son argent restent si parcimonieux presque une humiliante aumône ;
Ses discours, ses flatteries, ses concours mêmes restent d’hypocrites mélopées bavées par des bouches de sépulcres blanchis rusés, trompeurs et rapaces sur la tombe d’outre-terre des naïfs vivants comme toi pareils ;
Et bien que tu aies mangé, joué, appris avec ses enfants, bien qu’avec eux et comme eux l’on t’aurait examinée, leurs diplômes ne seront jamais vraiment les tiens, leur vie demeurera la leur sans nul partage de gratifiante réalité.

Car voici, la France tant admirée en son manteau républicain,
n’est que l’aspect d’une vieille reine ridée et creusée, évidée de toute substance vertueuse quand elle ne s’active...
qu’à allaiter du bout de ses mamelles flasques de petits et misérables roitelets arrogants et méprisants, gourmands ulcérés de vanité et d’oubli, exhalant leur parfum de mensonge et de mort avides de vie jeunes innocentes et fraîche dont ils veulent se repaître jusqu’à l’infecte indigestion de leur égo jamais pour autant rassasié.
Tu continues à demeurer pour eux le prétexte de l’étrangère en évidente et condescendante acceptation pour ton habitude de servitude et de crainte, quand, esclave d’un système, d’un principe, d’une idéologie dépassé ils te maintiennent encore ces hommes,
esclave, de leur suffisance, de leurs intérêts et privilèges, de leur éternelle concupiscence de pouvoir, de gloire et d’argent.
Car vois-tu, tu n’es pas née au pays des rois et des princes, qui dans des reflets miroités de culture, dans l’illégalité de ses devoirs, t’use toi et tes semblables,
vous abuse professionnellement, parfois physiquement par l’indécente trahison de ses promesses,
de ses contrats, la finesse maligne de ses alinéas de ses règles, par la perpétuelle et pharisienne défiguration de vos visages d’innocence.
Et dans la tombe de Malraux interpellant Jean Moulin sonnent encore ces paroles :
« La France n’est vraiment grande que lorsque.... »
Mais les mots qui suivent ont déjà été rongés par des vers d’indifférence... et par la dissimulation de fonctionnaires aussi imbus d’eux-mêmes dans la terre durcie de leur cœur sibérien que dans l’extrême calcification de leur cerveau assoupi.
Des lois qui ne s’expriment pour les simples qu’en termes de devoirs et se taisent quand il se serait agit de droit ;
Dans l’hypotonique forme de doyens généraux ou locaux, de mandarins « enguirlandés » de titres aussi ronflants qu’honorifiques souvent usurpés,
le céans déposé sur des trônes aussi percés qu’immérités de ce qu’ils n’auraient été acquis que par les pressions alléchées de sourds complots de « basse-cour ».
Voir dans la grimace de leurs sourires paternalistes et bienveillants, étincelants pourtant de cynisme tel des vitrines de prostitution de quelque « bas-Pays ».
Aussi, quand tu aurais reconnu quelques purs, des êtres rares de bonté et de responsabilité,
En leur discrète abnégation d’enseignement, dans l’aide gratuite de leurs gestes accompagnés et expérimentés, compréhensifs, indulgents et encourageants, tu sauras alors,
que ceux-là mêmes n’ont cependant pas le pouvoir visible des trompeurs, ils n’ont pas pour eux-mêmes souvent la récompense de leurs propres mérites, pas plus ceux pour qui, pour toi remplissent ces feuilles blanches...
Quand même ainsi, et grâce à eux ne crois pas cependant que le froid de ton pays t’ait rattrapé...

Car même si chez nous, chez toi maintenant, il semble que c’est d’abord au cœur que l’hiver frappe,
La mort blanche n’atteint jamais le soleil d’espérance qui réchauffe jusqu’au coin...
l’âme chagrinée d’un violon délaissé... il gémit encore la plainte respirée d’une vie éternellement imprimée dans le bois vernis de l’arbre déraciné,
dépouillé, débité et façonné joyeusement préservant ainsi l’hymne de la terre,
inventant parce que si heureusement instrumenté le chant nouveau du monde déjà glorifié par l ‘alliance du Créateur, de l’homme et de la nature en la magique symphonie de la compénétration vraie, gratuite et vitalisante des idiomes, des vertus de chacun
et :
- Grecque par Marseille et Agde,
- Hongroise par Saint Martin,
- Syrienne par Saint Aphrodise de Béziers,
- Roumaine par Saint Cassien,
- Polonaise par Marie Curie,
- Espagnole par Arnaud de Villeneuve,

La France et moi te remercions d’être là !

D. qui T’aime

neige pour la Saint-Job

ptit moine — Sat, 10 Nov 2007 09:19:00 +0100

C'est aujourd'hui la troisième fête patronale de notre monastère.
La photo vient de Sibérie, mais chez nous aussi la neige tombe... photo : Alex Dugajev

photographe photographié

ptit moine — Wed, 24 Oct 2007 10:00:00 +0200

Petia Zemljanykh — mon ami et éminent photographe sibérien —
photographié par son ami Vitaly Ippolitov.
Magnifique photo !

croissant

ptit moine — Fri, 21 Sep 2007 18:00:00 +0200

Vue de la mosquée du roi Husseinà Amman (Jordanie), mardi dernier.
Source : M. HAMED / REUTERS

Roi Hussein de Jordanie († 1999) : « Les qualités les plus importantes auxquelles un jeune homme devrait aspirer, sont le respect de l’autre, la franchise, le courage de refuser la rancune, l’honneur de servir dans les forces armées jordaniennes, le désir de devenir un modèle pour les autres, celui de mériter le respect par ses talents et ses capacités...»

monastère Sretenki : vu d'en bas

ptit moine — Tue, 18 Sep 2007 15:05:00 +0200

croix et mitre

ptit moine — Fri, 14 Sep 2007 10:15:00 +0200

Les mitres des évêques de l'Église hors frontières comportent maintenant une croix, à l'image de celles des évêques du Patriarcat.
Voici une croix en argent destinée à surmonter une des mitres de notre évêque. C'est l'œuvre de notre moine joaillier. L'or est plus souvent utilisé, car il se marie mieux aux couleurs habituelles des mitres, mais on trouve parfois des mitres où dominent les fils argentés : c'est le cas, en l'occurrence.
Nous prenons les commandes...

accord vespéral

ptit moine — Tue, 11 Sep 2007 16:00:00 +0200

« Accord vespéral » : c'est ainsi que notre ami photographe sibérien a nommé cette photo prise récemment. Le fleuve Ishim à Ishim.

© P. Zemljanykh

harmonie

ptit moine — Sat, 08 Sep 2007 11:00:00 +0200

Harmonie et harmonies : la musique.
Mais le mélange des genres casse l'Harmonie. La musique baroco-classico-romantique est une musique qui exige une concentration intense, comme la prière. Les autres musiques sont ex-centriques.
La main d'un pianiste talentueux, mais ex-centré, déconcentré par le mélange des genres (cf. son blog).